я эту штуку знаю давно, и она за годы практики уже перешла в ту стадию, когда ты перестаешь отслеживать моменты, в которые текст отпечатывается в мире. и начинаешь ловить моменты, когда вылавливаешь из пространства некие отзвуки, которые еще только собираются лечь в ткань мета-текста. они могут возникнуть как угодно, но довольно часто - из чужих постов в соцсеточках.
например, мне никогда не придет в голову скрывать, что последний мой рассказ - "дети лебеды" слеплен из чужих постов чуть более чем полностью.
началось все с того, что один тутошний юзер и мой друг написал пост о том, как ему приснился сон про дудочку из зеленого стекла и о том, как в ответ на ее звук проснулось страшное чудовище. и там герои убегали от него, и в конце сна оно стояло на мосту и смеялось, видя, как они уплывают на лодке. и тогда герои вдруг с ужасом осознали, что это чудовище - просто загонщик, который направляет их прямиком в пасть чудовищу более крупному и сильному.
потом еще одна юзерка написала страшно поэтический, нежный и милый пост про то, что твои чудовища всегда с тобой, и еще про рыжего игрушечного льва из своего детства, и мы вместе в каментах долго вспоминали свои игрушки, пришли к выводу, что детство у всех было разное, а игрушки одинаковые. и еще там было про темноту в метро и про то, что теперь все пырятся в мобильники, и свет от их экранов отпугивает чудовищ.
я написал текст примерно наполовину - и застрял.
и тут случился пост в фейсбуке. там одна очень известная юзерка писала про то, как в ее детстве детишки играли на пустыре, строили домики из коробок и вот это все.
еще кусок текста рассказа - и снова вакуум.
и вдруг, и вдруг!! лора белоиван пишет о том, как поехала ночью через темноту и туман по каким-то своим надобностям.
и хлоп! паззл сложился.
я же говорю, что никогда и ничего не придумываю. и все, что валится в текст - оно, на самом деле, где-то уже было, и это просто переосмысление чужого видения и чужого опыта, через собственную призму впечатлений и систему координат, внутренних ценностей, личного видеоряда. и вот это преломление не то чтобы было чем-то особенным, но мне кажется, что именно оно делает текст уникальным, при том, что на самом деле ничего уникального в нем нет.
мир есть текст.
в тексте возможно крайне ограниченное количество сюжетов. если не брать возможные варианты, то, по Проппу, всего 8, ну с разветвлениями и деталями - 32. дальше все, приехали. так что меня не очень мучает совесть по поводу того, что я вот так строю сюжеты.
но каждый раз, когда это происходит, я испытываю безотчетный ужас. перед тем, что сейчас произойдет. это всегда завораживает - наблюдать, как текст как некая система метаданных поглощает, всасывает в себя и перерабатывает до неузнаваемости чьи-то чужие впечатления и эмоции.
ну, это все была, на самом деле, только преамбула.
а щас будет амбула.
вчера попался пост одной там женщины о том, как она на даче решила убрать с газона лежавшую там с незапамятных времен кучу мусора. а под мусором оказалось гнездо шмелей. и еще колонии всяких там насекомых. в результате было принято решение полить все это добро керосином
заключительный пассаж предсказуем. он о том, что вот так однажды у господа созрело решение убраться на своем участочке. и он поднял с травы кусок старого шифера.
а там люди.
и теперь только керосином.
теперь не могу остановиться и перестать смотреть это вот кино в своей голове.