праздность расслабляет.
сначала ты старательно напоминаешь себе, что спешить некуда. что надо остановиться, перестать бежать. что глупо упрекать себя за время, потраченное впустую - потому что ничто не бывает просто так, и в те минуты, когда тебе кажется, что ты делаешь ровным счетом ничего, где-то там, в глубине тебя, невидимая глазу, совершается некая внутренняя работа. складываются и складываются в кучку цветные стеклышки будущего витража. потом, через время, ты примешься разбирать их и сам удивишься, откуда что взялось. сравнения, образы, настроения. характеры, локации, прочее все - вплоть до дрожания паутины от дождевых капель.
и ты привыкаешь, что можно просто жить медленную жизнь, наполненную разными впечатлениями, и ждешь, когда текст подступит к горлу, так что уже будет невозможно не писать.
А потом вдруг понимаешь, что сесть за комп и открыть файл с текстом требует нечеловеческих усилий. Но это не напрягает. Хотя ты понимаешь, что за то время, покуда никуда не спешил, расслабился просто-таки до невероятной степени.
И вроде бы - ну и ладно. Но моск сверлит мысль о том, что надо уже как-то заканчивать с этим, что ли.
Пытаюсь вот. Сижу и таращусь в текст. Не выходит каменный цвиток.

Ладно, попробую про то, про что вчера собирался.
Про общение, например. читать дальше