… да никуда она из этого мира и не уходила. Она всегда была, есть и пребудет вовеки. В каждом живом существе спит ее зерно. Спит вместе с ним, когда он ровно и глубоко дышит, уткнувшись носом в подушку, или в плечо любимой женщины, или пьет кофе, или гоняет мяч по пыльному асфальту.
Он гоняет мяч, он так упоительно жив, а черное зерно зреет в нем, яд клубится в его крови, яд разносится по телу, отравляя каждую клетку, укрепляя свои силы.
В мире цветут разные цветы.
Среди одичавших алых маков, которыми заросла верхняя площадка Генуэзской Бастейи, теперь давно разрушенной и забытой, обязательно попадется один черный. С прозрачными лепестками, будто опаленными до угля нездешним ветром. И ты замрешь, беря его в ладони, и ощутишь, как внутри тебя самого прорастает и тянется к небу крошечная, пока еще не страшная, слабая, как новорожденный птенец, смерть.
Да, в мире цветут разные цветы.
Но пока ты еще жив, черт возьми, давай, бегай, шевели ногами, пинай белесый от известняковой пыли красно-синий с полоской посередине шарик мяча, топчи алые маки, не думая ни о чем.
Может быть, среди них попадется и черный.
Может быть, тебе повезет.