я лентяюга и совка-сплюшка. проспал и ничего-ничего не делал.
зато понял, на какие реалии положить этот рассказ про диавольскую мизерикордию.
ооо, это аццкий отжиг.
а начинаться он будет так:
ридмор-- Нет, ты поедешь, и точка! -- тетка Мартэля с силой шмякнула в таз ком мокрого белья. Так, что мыльная вода взметнулась широким веером, выплеснула на чисто вымытый пол террасы, осела брызгами на потолке. -- Поедешь, черт тебя забери совсем!
Татьяна пожала плечами. Вот далось тетке это паломничество. Купила ей тур... дурочка легковерная. Как будто от того, что племянница даст себе труд два дня таскаться с толпой истеричных богомольцев, бить поклоны в незнакомых храмах и брести по чудовищной жаре по гравийкам -- а все же знают, что эти паломники никогда не признают ни автобусов, ни электричек, ни еще какого транспорта, -- в ее жизни сразу наступят мир, покой и благодать.
Гораздо проще исполниться покоя и благодати от вишневого компота.
Татьяна потянулась и налила себе полную кружку. Посмотрела, как на почти черной компотной поверхности всплывают наивные розовые вишни, и опять вздохнула.
-- А куда паломничество? -- спросила наконец.
-- В Мосар, -- сказала тетка, смягчаясь.