или я съем этот черновик, или он меня сожретя ненавижу цирк.
это пыльное пространство арены, запах зверья, опилок и людского тяжелого пота. акробаток с усталыми лицами и осыпающимся гримом. детский плач и пьяный хохот публики. буханье литавр изнемогающего в своей тесной ложе оркестрика. истоптанную траву на выгоне за городом. тоску и безнадежность в глазах косматых львов с впалыми от постоянного недоедания боками. фокусников, с такой фальшивой легкостью достающих из-под покрывала то бумажные цветы, то связку шелковых платков, то голубя, то канарейку в клетке...
движение рук, взмах черного покрывала, оркестр замирает в нарочито жуткой паузе - и вот покрывало опадает, и публике является клетка - пустая, без птички... и никто не видит пятен крови на черном шелке.
никто, кроме меня.
и я не виноват в том, что вижу лучше, чем обычные люди.
я ненавижу цирк.
но я отстоял очередь в кассу и купил билет.